Gedichte an der Wand

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Gedichte an der Wand

Eine bewegende Geschichte über einen Fuckboy, von dem man nicht loskommt - über Sex und Liebe inmitten von Selbstzerstörung.

Aus dem Englischen übersetzt:
„The Writing on the Wall”

***

Wir matchen uns bei Tinder. Ich wäre zu unserem Treffen fast nicht erschienen, aber ich ändere meine Meinung in letzter Minute. Es ist Hochsommer, ich habe den ganzen Tag in Alexanders Haus Wassermelone gegessen. Ich hatte heute schon ein erfolgloses Date mit einem amerikanischen Studenten auf Reisen. Er hatte den Bioladen als Treffpunkt vorgeschlagen. Unorthodox, aber ich war bereit, es zu versuchen. Er sieht gut aus, war aber sehr albern. Er hat Kefirflaschen auf ihren Proteingehalt untersucht. Als wir in seine Mietwohnung zurückgekommen sind, war sein Freund da, ein Wirtschaftswissenschaftler, der in einer Bank arbeitet. Sie sind beide Mitte zwanzig und offensichtlich nicht knapp bei Kasse. Sie sind so weit von meiner Welt entfernt, dass ich mir nicht sicher war, was ich von ihnen halten sollte. Der witzige Typ wollte frühstücken und Gras rauchen. No way. Ich bin sofort zu Alexander zurückgegangen. Deshalb denke ich, es ist wahrscheinlich sinnlos, Henk überhaupt zu treffen, ich werde vermutlich nur nochmal enttäuscht. Verdammte Dating-Apps. Doch irgendetwas lässt mich in letzter Minute meine Meinung ändern.

Ich gehe ihm entgegen, trage ein kurzes Kleid mit Spaghettiträgern und hochhackige Sandalen. Gewappnet mit gebleichtem Haar, Sonnenbrille, Tattoos und zwanzig Euro für Getränke. Ich bin zu pleite, um ein funktionierendes Telefon zu haben, und weiß nicht, wo die Bar ist, er schlägt vor, uns auf der Brücke in der Nähe treffen. „Ich bin zwei Meter groß und trage eine Sonnenbrille.“ Und das ist er wirklich, an das Geländer gelehnt. Zwei Meter groß, enge Jeans, Sonnenbrille, Bier in der Hand. An den Seiten rasierte erdbeerblonde Haare, oben länger. Er ist ein Pfau, theatralisch wild und ganz offensichtlich ein Fuckboy. Genau mein Typ.

Sein Gesicht ist gutaussehend, auf eine jungenhafte Art. Er ist verrückt, auf eine anziehende Weise. Wir wandern hinunter zur Bar am Wasser, die sich auf einem stillgelegten Parkplatz befindet. Sie ist voll, wir holen uns Whisky und setzen uns auf eine Bank mit Blick aufs Wasser. Wir verstehen uns sofort, die Chemie zwischen uns ist atemberaubend. Er ist äußerst lebhaft, wir sprechen über Philosophie, springen von Thema zu Thema. Was wir gemeinsam haben, ist der Wunsch, frei zu sein, und fehlgeleitete Versuche, uns von gesellschaftlichen Zwängen zu lösen.

Wir sprechen über unsere Verflossenen, wir sind beide seit kurzem Single. Aus der Art, wie er mit seiner Ex Schluss gemacht hat, sollte ich eigentlich wissen, dass er mich in Schwierigkeiten bringen könnte. Er hatte es arrangiert, dass sie ihn beim Fremdgehen erwischte, sagt er. Normalerweise hat er sie nur betrogen, wenn sie weg war. Sie ist ein Model, er zeigt mir Fotos. Sie ist wunderschön, gertenschlank und blauäugig, mit langen blonden Haaren, klassisch schön. Sie waren zusammen in der Schule, Jugendliebe.

Theoretisch studiert er Philosophie an der Universität, aber wer weiß, wie viel er wirklich studiert. Wahrscheinlich ungefähr so viel wie ich, mein Lernen ist über den Sommer ins Stocken geraten und ich bin im Moment nur wegen der Partys dabei. Meine persönliche Renaissance-Herzschmerz-Krise, die lange, blutige Geburt der Person, die ich mir in meinen Zwanzigern zu sein verwehrt habe, alles nur wegen einer schlechten Beziehung. Wir reden über Freiheit, ich zeige mich von meiner temperamentvollen, idealistischen Seite. Ich glaube, es gefällt ihm; die Art, wie er mich ansieht, ist so intensiv, als ob er zum ersten Mal sein eigenes Spiegelbild sehen würde.

Es dauert weniger als zwanzig Minuten, bis wir auf der Bank rummachen, uns mit überwältigender Lust packen, unsere Glieder ineinander verschränken, Finger in Fleisch vergraben. Noch zehn Minuten und wir sitzen in einem Taxi zurück zu der Wohnung seines Freundes, wo er sich nach seiner Trennung derzeit aufhält.

Wir öffnen eine Flasche Rotwein im Wohnzimmer seines Freundes und ziehen uns aus. Sein langer Körper ist gerade wie ein Lineal, groß, aber schlaksig. Spielerisch küssen wir uns, bewegen uns aufeinander zu und voneinander weg, werfen uns aufs Sofa, stehen wieder auf, beäugen den nackten Körper des anderen. Sein Schwanz ist groß und schwer, unbeschnitten, er sieht hart aus, obwohl er erst auf halbem Weg ist.

Wir haben keine Kondome. Wie lächerlich, dass ich keine mitgebracht habe, ich hätte es wirklich besser wissen müssen – vor allem, wenn man bedenkt, wie viel ich in letzter Zeit herumgevögelt habe. Ich hätte mir locker welche von Alexander leihen können.
Zuerst zögert er, Sex zu haben.

Er fragt mich: „Hast du HIV?“

„Nein. Oder zumindest bin ich mir ziemlich sicher, dass ich es nicht habe. Ich habe mich kürzlich testen lassen.“

„Das letzte Mädchen, mit dem ich nach meinem letzten Test geschlafen habe, war ziemlich jung, Anfang zwanzig. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie clean war.“

Ich will ficken, aber er hält sich zurück, neckt mich, wir winden uns nackt auf dem Sofa, Zungen überall.
Er sagt mir, ich müsse ein Gedicht hören (was war es nochmal? Ich habe es vergessen). Er krabbelt zu seinem Telefon und spielt mir eine Lesung vor (kiesige Männerstimme, amerikanisch. Ich kann mich nicht genau erinnern, worum es in dem Gedicht ging, nur, dass es tief und wehmütig war). Ich liege ausgestreckt auf dem Sofa, nackt, bis auf meine High Heels, während er mich küsst und mit seinen Lippen und Händen meinen ganzen Körper erkundet. Ich bin halb amüsiert, leicht verwirrt von der Szene, aber dennoch von der Romantik. Er ist eine Person von großer Intensität, aber gleich…

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