Aus dem Englischen übersetzt: „The Submissive Journalist’s Fantasy” *** Datenjournalisten sind die perversesten aller Luder. Tagsüber war Mina die Leiterin eines kleinen Reporterteams. Sie war stolz auf das Team, das sie aufgebaut hatte. Es gab jetzt fünf Personen, die ihr unterstellt waren. Sie hatte sogar ein Angebot für eine höhere Position abgelehnt, weil sie mehr codieren wollte. Ihre Arbeit gab ihr einen Sinn und Wert. Fake News mit Hilfe von Daten zu enttarnen, war eine der lohnendsten Erfahrungen, die sie jemals gemacht hatte. Zahlen logen nie. Sie konnte die Zahlen kontrollieren. Sie konnte Zahlen aus einer Menge von Daten extrahieren und damit eine Geschichte erzählen. Eine wahre Geschichte. Ganz egal, ob sie ein Unternehmen bloßstellte, weil es beschissene Entscheidungen traf, oder ob sie die Kampagne eines Politikers dafür kritisierte, wie er das Geld seiner Wähler ausgab – wenn die Story herauskam, war sie immer begeistert. Sie hatte immer mit Internet-Trollen zu tun, die versuchten, ihre Arbeit zu negieren. Es waren immer Männer. Arschloch-Männer, die ihre Arbeit und ihre Daten in Frage stellten. Diejenigen, die nicht glaubten, dass sie zu soliden Beweisen fähig war. Diejenigen, die sie nicht mochten, nur weil sie eine Frau war. Die konnten sich alle ins Knie ficken. Es gab nur eine Regel: antworte einem Troll nur einmal. Nachts war sie von ihrem Tagesgeschehen so eingenommen, dass sie davon fantasierte, wie ihr jemand die Kontrolle nahm. Sie stellte sich vor, ihre Hände seien an die Decke gefesselt. Diese Position hatte etwas Aufregendes an sich. Sie war gefangen genommen worden. Sie war überrumpelt worden. Entführt. In einen Raum gesteckt, ohne zu wissen, wie sie dorthin gekommen war. Sie trug nur einen knappen Rock und ein Oberteil. Sie fühlte sich verletzlich. Ihre Atmung beschleunigte sich, als ein unbekannter Mann den Raum betrat und begann, sie wie Beute zu umkreisen. „Das wird Spaß machen mit dir, heiße Frau“, sagte er schließlich. Sie presste ihre Beine zusammen, als er sich näherte. Sie wusste nicht, was er mit ihr vorhatte. Er hatte seine Hand an der Schnalle seines Gürtels, während er fast direkt hinter sie trat. Sie konnte ihn aus dem Augenwinkel sehen. Sie geriet in Panik und versuchte, ihn zu fragen, was er wollte, aber sie stellte fest, dass der Knebel in ihrem Mund nur ein dumpfes Kauderwelsch zuließ. Der Mann fing an, sich unter der Gürtellinie zu berühren. „Ja, das wird eine Menge Spaß machen mit dir, du dreckige kleine Reporterin“, sagte er. „Darauf habe ich schon lange gewartet.“ Mina schaute von ihrem Laptop auf. Es war bereits halb neun Uhr abends. Mina hatte drei oder vier Stunden lang ununterbrochen geschrieben. Manchmal verlor sie beim Schreiben das Zeitgefühl. Sie verlor sich in den Worten, ihrem Zusammenhang, der Geschichte, die sie zu vermitteln versuchte. Es war spannend, einem roten Faden zu folgen. Die Worte schrieben sich fast von alleine. Sie strich sich ihre schulterlangen, hellroten Haare hinter den Ohren, eine beruhigende Angewohnheit, nahm ihre Brille ab und stand auf. Sie blickte sich im Büro um. Es war fast völlig leer. Sie…